展厅外的青石板路，被雪盖得严严实实，踩上去咯吱作响，像谁在雪地
冰棱，
里藏了一匣子碎玉。檐角的冰棱，垂得有半尺长，阳光照过来时，折射出细碎的光，晃得人眼睛发疼。
她裹着厚厚的棉被，缩在客栈的小床上，鼻尖还是凉的。窗棂上结了一层薄薄的霜花，像一幅素净的工笔画。她盯
半晌，
着霜花看了半晌，才慢吞吞地坐起身，摸过放在床头的相机。相机壳是凉的，她把它揣进怀里，焐了好一会儿，才觉得指尖的寒意散了些。
昨天傍晚从展厅出来时，天已经擦黑了。林砚说“不想再见到你”的声音，还在
，轻轻
她耳边盘旋，像一根细细的针，轻轻扎着，不疼，却痒得人心里发慌。她没回画室旁的小院，怕撞见林砚，也怕撞见自己那点无处安放的委屈，索性在镇上找了家小客栈住下。
老板娘是个和善的中年妇人，见她一个姑娘家，
腾的
顶着风雪来投宿，特意给她烧了热水，还端来一碗热腾腾的甜酒冲蛋。甜酒的香气很浓，暖了胃，却暖不了心口的那块冰。
她抱着相机，坐在床沿发了
了委
半天呆，才起身梳洗。镜子里的人，眼下带着淡淡的青黑，眼眶还有点红，像只受了委屈的兔子。她对着镜子扯了扯嘴角，想笑一笑，却发现那笑容比哭还难看。
她收拾好东西，退了房，揣着相机，又朝着
收拾
展厅的方向走去。
雪还在下，不大，像柳絮，慢悠悠地飘着。路上的行人很少，偶尔有一两个裹着棉袄的镇民，缩着脖子匆匆走过，嘴里呼出的白气，很快就被风
镇民
吹散了。
门轴发出“吱呀”一声轻响，在这
去，
寂静的雪天里，显得格外清晰。她探头进去，一眼就看到了那个熟悉的背影。
林
的
砚正站在《寒江雪》的画前，背对着她，手里拿着一块细软的棉布，小心翼翼地擦拭着画框上的浮尘。她穿着一件浅灰色的毛衣，头发松松地挽着，露出一截白皙的脖颈。阳光透过玻璃，落在她的身上，给她镀上了一层淡淡的金边，像一幅静止的油画。
沈雪的脚步顿住了，心口
西
像是被什么东西撞了一下，软软的，麻麻的。
她原本以为，经过昨天那场争执，林
见到
砚会把展厅的门锁上，会把她的摄影作品都撤走，会像她说的那样，再也不想见到她。
她的竹制相框，还好好地挂在墙上，一张张照片，在暖黄的灯光下，泛着温柔的光。雾湖的雪，雾湖的桂
在
，雾湖的晨雾，还有林砚站在雪地里画画的背影，都安安静静地待在那里，像一个个藏着心事的秘密。
而林砚的画作展区，素白的纱帘依
一个个
旧垂着，把那些孤冷的雪色，隔成了一个个独立的梦境。
沈雪的喉咙动了动，想说些什么
就会
，却又不知道该说什么。她怕自己一开口，就会打破这份难得的安静，也怕自己一开口，林砚就会再次说出那些冰冷的话。
她就那样站在门口，看着林砚的背影，看着雪花一片片落
浅
在玻璃上，又慢慢融化成水，留下一道道浅浅的痕。
不知道过了多久，林砚终于擦完了最后一寸画框。她放下棉布，转过身，目光落在门口的沈雪
光落
身上。
林砚的眼神很平
没
静，没有昨天的冷漠，也没有绝望，只是像一潭深水，不起波澜。她看着沈雪，看了很久，久到沈雪以为她会开口赶人时，才轻轻说了一句：“来了。”
沈雪的鼻子一酸，差点掉下泪来
，声音
。她点了点头，声音有些沙哑：“嗯。”
她走进展厅，
里
反手轻轻带上了门。风雪被隔绝在门外，屋里只剩下暖黄的灯光，和松烟墨淡淡的香气。
沈雪的目光，落在了《寒江雪》的画上。画框被擦得一尘不染，那幅画，在暖光的映照下，似乎少了几分孤冷，多了几分柔和。画里的江面，覆盖
，
着厚厚的雪，一叶扁舟泊在岸边，舟上有一个模糊的人影，像是在垂钓，又像是在等待。
她忽然想起，林砚说过，这幅画是她十八岁那年画的。那年冬天，父亲摔碎了她的画具，
年
她躲在画室的角落里，用冻得发紫的手，在废纸上画下了这幅画。
那时的林砚，大概就像画里的那个
的那个
人，孤零零地，守着一片冰封的江面，不知道前路在何方。
