我几乎是扑了过去，屏住呼吸，手指颤抖着抠住那变形焦糊的柜门边缘，用力一拉！刺
拉！
耳的金属摩擦声在死寂的房间里格外惊心。
一股浓烈的焦糊味和尘封的霉味扑面而来
烧得只
。柜子里堆满了烧得只剩下扭曲框架的杂物。
小男孩的
一个
影子又轻轻“碰”了碰柜子深处一个烧塌了大半的硬纸盒。
我小心翼翼地将它拖出来。盒子早已碳化，一
我
碰就簌簌掉渣。拂开厚厚的灰烬和焦黑的碎片，一抹褪色黯淡的红，刺破了满眼的焦黑！
那是一个小小的、儿童用的拨浪鼓。鼓
部分
身是薄铁皮做的，糊着红色的纸，但大部分已被烟熏火燎成丑陋的焦褐色，鼓面也破了个大洞，边缘发黑卷曲。鼓柄细长，顶端的两个小弹丸只剩下一个，孤零零地垂着。
然而，就在那残破的鼓面上，透过污渍，依稀能看到用稚嫩的笔触画着的几个歪歪扭
有一个
扭的小人，手牵着手，旁边还有一个大大的、笑脸的太阳。
就在我看到它的瞬间，一股强
无比的
烈无比的情感，洪流般的猛地从三个孩子方向爆发出来！
那不再是混乱的嗡鸣，而是无比清晰、凝聚到极点的意念，如同三根烧红
的！
的针扎进我的脑海——“妈妈！拨浪鼓！妈妈藏起来给弟弟的！！”
希望像一道微弱却无比坚韧的光，瞬
刺穿了
间刺穿了绝望的阴霾。
我小心翼翼地将这残破的拨浪鼓捧在手
捧着三
心，如同捧着三颗濒临破碎的幼小心灵和唯一的生机。它轻飘飘的，却重若千钧。
没有月亮，厚重的云层像浸透了墨汁的棉絮
层像浸
，沉沉地压在头顶，隔绝了所有天光。
死寂的墓园里，只有我手中电筒射出的光柱，像一
只有我
柄摇晃的、随时会被黑暗吞噬的利剑。
空气粘稠冰冷，每一次呼吸都像在吞咽冰渣
都像
，肺叶被寒意刺得生疼。
远处，守夜人小屋的灯光，微弱得如同鬼火，更衬得这方天地
同被
如同被遗弃的坟场。
我背着沉重的工具包，像个孤独的盗墓贼，深一脚浅一脚地踩在湿滑的草坡上，朝着那口
的草
如同巨兽独眼般的旱井摸去。
越靠近，那股源自井盖的阴
试图
寒气息就越发浓烈、粘稠，如同无数冰冷的、带着怨恨的触手，缠绕着我的脚踝，试图将我拖入深渊。
口袋里那个残破的拨浪鼓，似乎也感应到了什么，在我掌心下微
口袋里
微发烫。
我猛地抬头，深
气，
吸一口仿佛带着铁锈味的冰冷空气，强压下擂鼓般的心跳。成败，在此一举！
......
